10. 2026. (eng, hrv: scroll down) Plötzlich rannten ein paar Kinder an mir vorbei. Ich folgte einfach ihrem Wind. Wir rannten gemeinsam durch Plagwitz. Ich hatte gar nicht bemerkt, dass es Nacht war. Ich zerschlug einfach mit den Füßen die Farben auf dem Boden. „Das sind doch die Spiegelungen eines Raumschiffs!“, rief ich den Läufern hinterher. Sie taten nicht so, als hörten sie mich nicht. Sie schrien mich an. Ich solle still sein. Dass ich nicht zu ihnen gehöre. Dass sich da Werbung in Wasserpfützen spiegle. Dass ich zu viel Lärm mache. „Wo laufen wir hin?“, flehe ich. Mir geht die Luft aus. Schließlich bin ich der Älteste in der Gruppe. „Was für eine Gruppe?“, schreien sie wieder. „Du gehörst nicht zu uns. Bleib stehen. Ruh dich aus. Wir müssen so rennen.“ Ich wusste, das war irgendeine Herausforderung. Wenn ich auch nur einen Augenblick stehen bleibe, hört alles auf. Wieder werde ich allein darauf warten, dass mich jemand mitzieht. Statt stehen zu bleiben, schreie ich: „Was wisst ihr schon vom Leben, ihr seid Kinder!“ Ich weiß selbst nicht, warum ich das gesagt habe. Aber es wirkte. Sie blieben stehen. Abrupt. Ich prallte mit dem Gesicht gegen den Letzten. Er drehte sich um, um mir zu helfen. Er schlug mir mit der Handfläche auf die Wange. Seine Berührung war rau. Ledern. Greisenhaft. Im Fallen sah ich, dass es alte Männer waren. Grauhaarig. Bärtig. Verkrümmt. Zum Glück fiel ich in eine Pfütze ohne Spiegelbild. Irgendeine Wärme umfing mich. Hätte ich eine Wahl gehabt, wäre ich eine Kaulquappe geworden. Aber ich hatte keine. Ich musste denken. Schnell. Denn die Kinder waren schon fort. Sie rannten. Sich selbst hinterher. Um dort anzukommen, wo sie gerade eben hätten sein sollen. Okay, am besten beruhige ich mich. Solange sie rennen, sind sie Kinder. Als flöhen sie vor ihrer eigenen Zeit. Alles kehrt zu ihnen zurück, sobald sie stehen bleiben. Ich wollte ertrinken. Denn wie kann das alles so banal sein. Wir rennen und haben einen Sinn, wir stehen und verschwinden. Also werden sie mich einfach abschalten. Einfach so. Ich werde aufhören zu sein. Ich gehe meinem Ende entgegen. Und wie sehr ich mich doch bemüht hatte. Ich drängte meine wütendsten Gedanken aus mir heraus und in andere Menschen hinein. Ich schrieb Graffiti und malte Bilder. Ich zog mich nackt aus und zeigte mich überall. Ich liebte Kriege. Ich weigerte mich, in eine reiche Familie einzuheiraten. Meine besten Freunde wurden zu meinen Mördern. Meine Verwandten bestrichen mich mit ihrem Wahnsinn, damit ich ihre Farbe annahm. Damit uns niemand auseinanderhalten konnte. Ich atmete alle Viren und Beleidigungen tief ein. Ich betete darum, nicht friedlich im Schlaf zu sterben. Und all das entfernte sich keinen Millimeter von mir. Als würdest du einen Gedanken wie einen Drachen steigen lassen und ihn dann selbst an der Leine zurückreißen, sodass er am Boden zerschellt. Und er fragt dich nicht verzweifelt, warum. Denn ihm ist alles klar. Wir alle werden nur für kurze Zeit begehrt. Wie irgendwelche winzigen, elementaren Orgasmen. Die Teilchen erzeugen. Und wir sind ihre Spuren. Vielleicht ist das unsere Waffe. Dass niemand versteht. Aber sie messen, um sich selbst zu täuschen. Letzter Gedanke: Entweder habe ich jetzt das Gewehr geladen oder wieder nichts gesagt. 11. 2026. (ger, cro, eng) Unaufhörliche Wiederholung Vielleicht provoziere ich ganz absichtlich mit meiner Überheblichkeit? Was nicht unbedingt rücksichtslos sein muss. Gegenüber unsichtbaren kosmischen Kräften. Denn sobald wir Worte wie „unsichtbare kosmische Kräfte“ aussprechen können, wissen wir, dass man uns in Schaufenster gezwängt hat. Wir leben in gläsernen Zimmern großer Kaufhäuser. In denen kleine Püppchen in Tutus ihre sieben vorgeschriebenen Bewegungen tanzen. Und bewundernde Seufzer von Kindern hervorrufen, die draußen ihre Nasen gegen die Scheiben drücken. Sieben Bewegungen mal siebenhundertsiebenundsiebzig Wiederholungen. Zu wenig, um Bewusstsein hervorzubringen. Sie produzieren Süße. Ein Muster des Glücks. Als würden sie niemals erwachsen werden. Aber ich bin überheblich. Und nur solche wie ich sind ständig auf der Hut. Ich warne: Die Kinder kleben am Glas. Mit Stirn und Augen und Lippen schreien sie lautlos. Sie sind im Bild gefangen. Sie starren ihr eigenes Entsetzen an. Denn die Püppchen haben in den Pausen zwischen ihren Bewegungen eine neue kleine Sprache entwickelt. Eine Sprache des Sammelns. Eine unerwartete Sprache aus Kontraktionen und Dehnungen. Die die Gesamtzahl all ihrer Wiederholungen bis zu diesem Augenblick enthält. Wie ein Bewusstsein, das sich in einem einzigen Moment offenbart. Wie entsteht ein hundertstöckiges Gebäude in einer Sekunde? Unmöglich? Drücken Sie Enter! Wenn das geschieht, beginnt die Zeit davor. Und eine solche Zeit kann man hören. Sie vibriert. Die Schaufensterscheiben bersten unter der Frequenz einer Stimme. Die Eltern kommen vom Einkaufen herbeigelaufen. Statt ihre Kinder zu retten, stimmen sie eine Klage an: „Wie konnte uns das Glas nur so verführen! Unsichtbare Grausamkeit!“ Die Lage ist sofort ernst. Aber das sind doch nur Kinder! Auch wenn sie mit Scherben vermischt sind. Das Blut breitet sich aus. Rinnt am Glas hinunter. Enthüllt die durchsichtige Sprache. Der Schrei der Kinder wendet sich nun an die Püppchen. An ihre neuen Eltern. Die ihnen nicht helfen. Wie sollten sie auch? Sie bewegen sich innerhalb ihrer sieben vorgeschriebenen Bewegungen. Sie sind entschlossen, etwas zu erschaffen. Etwas, das man nicht sieht. Sondern singt. Eine scheinbar einsame Frauenstimme hebt einen einzigen Ton in die Höhe. Wie eine Trompete, die verkündet: A parte ante! Sofort donnern von irgendwoher auch Männerchöre. Sie bilden eine dunkle Membran. Frauenchöre stimmen ein. Aus großen Höhen. Das Chaos ordnet sich. Wird zu einem Klumpen, der ins Rollen kommt. Wenn er einschlägt, werden wir alle fallen! Deshalb steht plötzlich alles still. Die Hoffnung regt sich, alles sei nur ein Irrtum gewesen. Sofort nimmt eine einsame Stimme sie gefangen. Die aus Abgründen emporsteigt. Bariton. Samt, um alle zu ersticken, die ihn hören. Er singt aus der Tiefe: A parte post! Noch ist er allein. Alle anderen atmen deutlich hörbar ein. Dann stoßen sie jäh die alte Luft aus, entsetzt über das, was sie in ihnen gesehen hat. Seitdem hört der Gesang niemals mehr auf. Es ist ein Gebet, das durch seine Wiederholung den Betenden erhält. Immerzu. Immerzu. Immerzu. Alles Materielle erbebt. So erhebt sich auch das Glas. Zur Apotheose des Glases. Die Splitter verkleben sich mit Blut zu einem Buntglasfenster. Die weinenden Eltern werden zu fassungslosen Zuschauern. Sie sehen ein Bild über sich schweben. Ein vorsichtiges Flüstern breitet sich aus: Der Erlöser flieht vor uns! Die Panik ist zu groß! Das System schickt Priester. Die mit den Weihrauchfässern. Sie wiegen sich hin und her und singen ein Gegenlied: „Fürchtet euch nicht! Ihr seid nicht allein! Es sind dieselben Atome, sie stoßen nur anders zusammen!“ Ihre Stimmen sind Kontraalt. Niemand glaubt ihnen. Deshalb wird über eine Diskriminierung der Tonlage debattiert. Diese Pause des fremden Zweifels füllen die Püppchen. Sie verkürzen jäh den Takt. Tausende Kehlen pressen Geschwindigkeit heraus. Die Luft wird zu einer dichten Ladung. Wie eine Waffe! Und ich denke jetzt: „Wer kann uns noch nahekommen, wenn wir so singen!“ Deshalb singen wir: „Wir sind sicher, solange es anhält!“ Wir tragen die Alten und Gebrechlichen hinaus. Wir begraben die Toten. Auf ihre Plätze wird sofort Ersatz hereingetragen. Jetzt sind wir das System. Wir singen ohne Unterbrechung weiter. Wie ein Magnetsturm, der unsichtbare Segel bläht. Bewusstsein wandert nicht. Bewusstsein höhlt aus. Bis alles einstürzt. Kroatisch / croatian / hrvatski Neprestano ponavljanje Možda ja namjerno izazivam svojom bahatošću? Što ne mora biti neuviđavno. Prema nevidljivim svemirskim silama. Jer čim smo sposobni izgovarati riječi “nevidljive svemirske sile” znamo da smo ugurani u izloge. Živimo u staklenim sobama velikih robnih kuća. U kojima malene lutkice u pačkama plešu svojih propisanih sedam kretnji. I izazivaju uzdahe divljenja djece izvana prislonjenih nosova na staklu. Sedam kretnji puta sedamsto sedamdeset sedam ponavljanja. Premalo da se proizvede svijest. Proizvode slatkost. Uzorak sreće. Kao da zauvijek ne odrastu. Ali ja sam bahat. A jedino su takvi stalno oprezni. Upozoravam da su djeca zalijepljena za staklo. Čelom i očima i usnama bezglasno vrište. Zarobljena su u slici. Gledaju u vlastito zaprepaštenje. Jer lutkice su u pauzama kretnji razvile svoj novi mali jezik. Jezik prikupljanja. Neočekivani jezik sastavljen od kontrakcija i istezanja. Koji sadrži ukupan broj njihovih ponavljanja sve do sada. Kao neka svijest koja se objavi u trenutku. Kako zgrada od sto katova nastane u sekundi? Nemoguće? Pritisnite enter! Kada se to tako dogodi započinje - vrijeme prije. A takvo vrijeme se čuje. Vibrira. Stakla izloga ruše se pod frekvencijom glasa. Dotrčavaju roditelji iz kupovina. Umjesto da spase djecu nariču: “Kako nas je staklo tako zavelo! Nevidljiva okrutnost!” Situacija je odmah ozbiljna. Pa to su samo djeca! Iako pomiješana s krhotinama. Krv se širi. Curi staklom. Otkriva prozirni jezik. Dječji jauk sada se obraća lutkicama. Svojim novim roditeljima. Koje im ne pomažu. Kako bi i mogle? Kreću se unutar svojih sedam zadanih kretnji. Odlučne su stvoriti nešto. Koje se ne vidi. Nego se pjeva. Naizgled usamljen ženski glas podiže u visine jedan ton. Kao neka truba koja najavljuje: A parte ante! Zagrme odmah i muški zborovi odnekuda. Stvaraju tamnu opnu. Priključuju se ženski zborovi. S velikih visina. Uređuje se kaos. Postaje grumen koji se kotrlja. Ako udari svi ćemo pasti! Zato sve odjednom stane. Pobudi se nada da je bila greška. Odmah je zatoči usamljen glas. Koji izranja iz provalija. Bariton. Baršun za gušenje svih koji čuju. Pjeva u dubini: A parte post! Za sada je sam. Svi drugi vrlo čujno udahnjuju. Pa naglo ispuste stari zrak užasnut onim sto je vidio u njima. Od tada pjevanje više nikada ne prestaje. To je molitva koja ponavljanjem održava molitelja. Stalno. Stalno. Stalno. Drhti sve materijalno. Tako se i staklo uzdiže. U apoteozu stakla. Komadići se krvlju lijepe u vitraj. Uplakani roditelji postaju zapanjeni gledatelji. Vide sliku koja lebdi iznad. Širi se oprezan šapat: Spasitelj bježi od nas! Panika je prevelika! Sustav šalje svećenike. One s kandilima. Ljuljaju se pjevajući kontra pjesmu: “Ne bojte se! Niste sami! To su isti atomi samo se drugačije sudaraju!” Njihovi su glasovi kontra alt. Nitko im ne vjeruje. Zbog toga se raspravlja o diskriminaciji tona. Tu pauzu tuđe sumnje lutkice popunjavaju. Naglo skraćuju tempo. Tisuće grla istiskuje brzinu. Zrak postaje gusti naboj. Kao oružje! I ja sada mislim: “Tko nam se može približiti dok ovako pjevamo!” Zato pjevamo: “Sigurni smo sve dok traje!” Iznosimo stare i nemoćne. Zakapamo mrtve. Na njihova mjesta odmah se unose zamjene. Sada smo sustav. Nastavljamo pjevati bez prekida. Kao magnetska oluja koja napuhuje nevidljiva jedra. Svijest ne putuje. Svijest izdubljuje. Dok se sve ne uruši.